Amando-a, tentando-a, julgou fácil convencê-la. Fantasiou, como já vimos, o que há de melhor na vida, o amor verdadeiro, o amor sem emboscadas, a perfeição do amor. Não sabia ele que além da perfeição está o fastio: não lera esta verdade eterna proferida por uma mulher: "O amor só vive pelo sofrimento; cessa com a felicidade; porque o amor feliz é a perfeição dos mais belos sonhos, e tudo que é perfeito, ou aperfeiçoado, toca o seu fim."
Onde Está a Felicidade? - Camilo Castelo Branco
Era, pois, a canalha que fruía a sua hora de triunfo, de século a século. Era o tributo de um dia aclamado nos comícios da taverna. Podem estranhar o agro desta linguagem. Acharão talvez insolência nos epítetos com que denegrimos as revoltas populares, que os de má-fé política tratam sempre de justificar com alguma causa sublime, e até com a inviolável providência do progresso. Notem, porém, que o povo sanguinário, a que aludem essas e outras linhas de igual desprezo, não abraçava, repelia a idéia de reforma; não apregoava a liberdade, assassinava os apóstolos dela; não vinha ao teatro da rebelião trocar a existência por um sorvo do ar livre que soprava do lado da França, embora impregnado do aroma do sangue; vinha estrangular, na garganta dos raros precursores da liberdade em Portugal, a palavra tímida da redenção.
Onde Está a Felicidade? - Camilo Castelo Branco
